Когда я гладил спину Мачака, она светилась, и с моей ладони сыпались искры.
Меня посещали отвлечённые мысли. Природа тоже кошка?
Если да, то кто гладит её по спине? Я решил, что это может быть только Бог.
Никола Тесла
Невидимок никто не обыскивает.
Никто не беспокоится о тех, кого не стоит брать в расчёт. Особенно если на другой стороне численный перевес.
Враг моего врага – ещё один враг и только. Они сглупили. Но их слишком много, этих врагов. А пуля – всего одна.
Рука сжимает едва потеплевшую рукоять «Вальтера» в кармане куртки. Взгляд смещается – на единственного, кого я не могу назвать своим врагом.
Машины всё ещё внизу, на берегу – лучи их прожекторов перекрещиваются на блестящих от изморози поручнях. На стальных канатах. На фигуре в распахнутом плаще.
Последняя пуля – всё-таки для него.
– Стоять.
Резкое слово звонко рассыпается в пустоте. Прожектора мигают, кружащийся в них снег мечется крошечными вихрями.
– Мы никуда не плывём, – мой палец застывает на спусковом крючке, словно примёрзнув, – вам нужен он и его знания, но вы их не получите.
– Ника…
Он отступает. Ещё и ещё, шагая назад, даже не пытаясь уйти с линии выстрела. Просто отдаляется – по прямой, по скользкой от наледи палубе. Ветер хлещет по глазам, и сквозь дрожащие в них слёзы я вижу его силуэт.
Ещё шаг. Ещё. Рукоять дрожит в непослушной ладони.
Ветер треплет его золотистые волосы. Отбрасывает полы парки, распахивая их, пытается сорвать расстёгнутый плащ.
Ствол «Вальтера» всё ещё смотрит ему в грудь. В потрёпанную чёрную рубашку, в упрямо бьющееся сердце, под ровный стук которого я столько раз засыпала.
Время растягивается, застывает расплавленным янтарём.
Если бы всё можно было вернуть… Отмотать дни назад. Медленно, неторопливо; смотреть, как раскручивается обратно запутанная жизнь. Как расплетаются нити Гордиева узла и сходятся к той точке, откуда всё началось. К моменту, когда всё перестало быть простым и ясным. Если бы можно было сказать «стоп!», дойдя до этого момента. Закрыть глаза – и получить ещё один шанс. Сделать выбор, на этот раз правильный. Если бы, если бы…
Как вышло, что я сейчас здесь, на палубе древнего ледокола? С чего всё началось – неужели с той встречи в поезде? Если бы я знала, если бы я только знала…
В свете прожекторов снежинки свиваются причудливым кружевом. В золотом янтаре вспыхивают образы прошлого.
Если бы всё можно было вернуть, я бы с ним даже не заговорила.
Или?..
