Повести и рассказы вне циклов

Так. Спокойно. Даже если случилось самое худшее – я ещё жива и адекватна. Что бы ни двигало Ленкой, подруга меня спасла, вольно-невольно. И это мой шанс…

Правое дело сделаешь, лихоимца казнишь! Ты это… Просьба у меня последняя к тебе будет. И вот какая, слушай…

Праздник… Отчего-то так называют в народе Ночь. Единственное в году время, когда мёртвые приходят к живым. Никто не знает, почему. И никто не знает, выживет ли…

Попытка понравиться симпатичному ректору может дорого обойтись наивной и притом безграмотной студентке…

Можно ли написать идеальный рассказ, следуя советам интернет-редакторов? Можно! Именно так считала Лариса…

Через тысячу лет Геннадий проснулся в колодце. Вместо людей в домах обнаружились крысы и голуби. А еще — говорящий цветок, обожающий Малышеву. Но это еще не все сюрпризы, которые ждут Геннадия в новом мире…

Наверное, у вас тоже таинственным образом куда-то исчезают любимые ручки. И, может быть, в следующий раз, идя на кухню, вы остановитесь и заглянете в старинные часы…

Говорят, что поправимо все, кроме смерти… В мире, где большинство ценностей утратило смысл, где остались лишь дороги в никуда, где в твою машину садятся девчонки-философы — в этом мире есть только один островок, за который есть смысл цепляться, черт тебя дери.

Десятки лет мы не выходили из блоков. Рождались, жили и умирали здесь. Сеть заменила нам всё – в ней мы знакомились, говорили, создавали проекты и семьи. В ней мы смотрели на мир – простой, упорядоченный и предсказуемый. Скучный.
Пока однажды не появилась крыса.

От автора: А вы знаете, какого цвета перья лазоревки? 😉

Сколько Аня себя помнила, она всегда любила сочинять истории… Истории рождались сами и скреблись изнутри, требуя выпустить. Никогда Ане не приходилось мучаться, раздумывая над сюжетом – он приходил сам. Идея возникала мгновенно – от услышанного слова, увиденного образа, прочитанной новости. Идея распускалась, как цветок, и так же, как раскрытие лепестков, ее нельзя было остановить. Где-то Аня вычитала фразу «если не можешь не писать – пиши!» И она писала…

Отцы и дети. Приоритеты изменяются со временем, но неужели могут смениться настолько? Настолько, что сама жизнь перестанет быть важнее денег?..

В память о моем дорогом Питомце… 1995-2015. RIP.

Грустный рассказ из жизни — с элементом фантастики.

Где-то шел снег. Обычный или искусственный — где-то всегда идет снег, в любое время, когда вы только можете подумать о нем. Всегда помните об этом, если можете.

Белое. Просто белое. Всё вокруг. Ты не знаешь, за что уцепиться, ты не видишь конца этой странной пустыне без неба. Ты знаешь, что белое под твоими ногами — земля, лишь потому, что стоишь на ней. Ты делаешь шаг, и два шага, и два миллиона шагов — но вокруг лишь то же ничто. Где ты?..

Каждый портит свою жизнь как умеет. Фигня в том, что иногда он портит жизнь еще и другим…